Celebrar... Paris

Durante quatro horas ininterruptas senti o vento rosnar meus ouvidos e me despedir. Entramos numa turbulência que eu e minhas guias acreditamos piamente que não passaria de alguns minutos. Chamei todos os meus protetores e pedi calma. A tripulação e os passageiros controlaram-se. Ao meu lado, uma francesa que aparentemente parecia estar habituada à situação, roeu todas as unhas e manteve as mãos espalmadas, como se rezasse. Ao seu lado, um cidadão português dormia o sono de um bebê embalado pelo balé que o avião exibia no ar. Estávamos na Costa da Mãe África. Acorrentados, humilhados diante da imensidão da Natureza e sua revolta.


Uma multidão ensurdecedora gemia para nós. Sentimos na pele. Douglas Alonso, ao meu lado, na carne. Passou muito mal. Nestas horas, as mãos são grandes companheiras de afeto e amizade. Demos nossas mãos como fazemos há 8 anos trabalhando juntos.

Nenhuma terra à vista. Lisboa estava ainda a 4h38 minutos. Cabo Verde à frente da rota do comandante, Senegal à direita. Grilhões de mais de 300 anos arrastando pelo chão uma linha para o fim.

Tive uma profunda vontade de quebrar minhas correntes e provar apenas da ternura, da compaixão e do bem-estar. Desatar os nós e caminhar descalça com uma voz que nina crianças e homens de guerra. Ouvir o Rubi cantar. Pedir sempre desculpas quando necessário e amar incondicionalmente, sem fantasmas.

Quando enfim cheguei ao hotel e acessei a Internet, um email carinhoso de minha amiga Chloé anunciava o dia com um convite para jantar com ela e o Gé, meu amigo baixista. Às 20h40 Gé estava no hall do hotel e saímos por Paris. Sentados os três à mesa do restaurante tipicamente francês, nos alimentamos, brindamos nossa amizade e celebramos a vida.